sur mon chemin
je rencontre souvent le barbu, c'est un météorologue, de son perchoir en haut du village il en connait un rayon sur les nuages
cette fois-çi il est perdu
là sur ce coup je connais pas c'est nouveau
il n'arrive plus à lire les vents n'en font qu'à leur tête celui du Sud surtout qui arrive sans prévenir
chaud et sec un souffle d'incendie
tiens hier à minuit il faisait encore 32° avant ça arrivait de temps en temps, maintenant...
non ça je ne connais pas
je l'écoute, nos cigarettes se consument
quelques vers luisants, le Sol flûté des crapauds obstinés on entend même une guitare en espagnol
c'est l'été à Laroque