haïku diminué

Pluie sur les feuilles

des cascades

j'entends d'autres rivières.

l'heure d'été

chaque soir l'instant magique, ciel voilé de rouges, reflets d'or sur les feuilles, cela ne dure que quelques minutes, regarder jusqu’au bout cette lumière rasante qui embrase les premières pentes. Après il faut se frotter les yeux pour admettre que c’est terminé, que cela s’est déplacé, plus loin, plus haut, une autre épiphanie pour les ours et les demoiselles qui filent au-dessus des mares. Précéder la nuit au pas d’un marcheur car la nuit vient d’en bas, traverser la nuit pas à pas.

les racines

tout est là pourtant les fleurs le printemps, un bon soleil qui tape doucement et le ciel lavé de bleu

mais l'inquiétude. L'ordre naturel de nos jardins sonne faux dans le chaos ambiant. D'ordinaire

ce spectacle calme les élancements de l'esprit mais là ça ne marche pas, pourquoi.

Le désordre est si grand il avale il s'étend et mine l'harmonie, l'équilibre.

L'instinct de mort plane sur l'Espèce. Qui coupera ses racines ?

Les petits chemins

des petits chemins démarraient trois fois rien

des herbes couchées

qui menaient à des jardins

à des jardins abandonnés

un vieux poirier le tronc feuilleté d’un cerisier

et prises dans la ronce

des brassées d’étoiles

Tramontane

La nuit, toutes les nuits, bruits de feuilles sèches qui roulent, cliquetis du veilleur,

le vent se lève, mugit comme un moteur

puis se repose et tout s’arrête, on dirait qu’il va mourir.