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nous allions, traversant la forêt désolée, les arbres couchés, la terre nue lessivée par les pluies et défoncée par les sabots des vaches
et partout des rochers, des blocs comme retenus de tomber sur les troncs blancs des hêtres
plantés comme d'énormes piquets
au royaume de la Massane les houx sont des arbres
ces étranges guetteurs broutés avec application
acquièrent avec le temps une jupe leur donnant des allures de danseurs
des derviches tourneurs chahutés par le vent qui souffle sur les cîmes
comme dans la maison dorée de Samarkande