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ces routes qui mènent à la mer
aiguisent la tentation de la désertion
filer vers le bord des cartes
là où les chemins semblent coupés
glisser dans les interstices
s'échapper debout
(*) souvenir d'un livre d'Henri Laborit qui avait inspiré un bon film d'Alain Resnais
de retour d'une petite course, je me suis arrêté devant la horta du paléontologue,le maître des lieux taillait une haie de chèvrefeuille
je l'ai donc entrepris de la nouvelle voracité des oiseaux, un de mes thèmes de prédilection ces derniers mois car passées les cerises, les abricots avaient fait les frais de leurs commandos ailés
l'homme est cultivé, de discussion agréable et pendant que nous devisions arrive à l'improviste le chanteur (*), le sourire aux lèvres et le cahier sous le bras
je ne lui avais jamais vu une mine aussi radieuse. A sa façon d'aborder le paléontologue, j'ai compris que ces deux-là se connaissaient mais ne s'appréciaient guère
que le talent du chanteur n'était pas apprécié par le jardinier, lequel préférait le silence au grégorien profane et pouvait à l'occasion se révéler en parfait grognon.
Le chanteur me lut alors un petit texte de sa composition, assez classique au demeurant, puis disserta un moment sur l'oeuvre poétique du vieil Hugo, sa carrière politique et l'éloge du socialisme véritable et j'y serais encore si je n'avais su profiter d'une éclipse pour m'échapper
un peu plus bas je me suis arrêté auprès des aulnes vénérables du petit pont aux suédois, les rayons du soleil traversaient les frondaisons, se teintaient de vert et j'ai découvert là un prunier étonnant avec de grosses baies noires au goût sauvage
dire qu'il y en a qui s'emmerdent à la campagne...
http://petitsdeparts.hautetfort.com/archive/2011/02/14/il-chante.html
il y a de l'homme il y a des lignes
et puis sans trop pousser le bouchon
il y a de l'homme il y a des vignes
celles-ci entre Port-vendres et Banyuls
dans les Albères sèches
ce sont nos antirizières
lignes pour récupérer l'eau de pluie
lignes pour retenir la terre
il y a tant d'amour dans ces murets de schiste
mais quelle manie d'habiter ainsi les crevasses les pics les promontoires les limites
cette esthétique de l'hermitage ce goût du rien qui pousse plus austère que moi tu meurs
mais peut-être n'est-ce qu'une erreur de lentille, ces montagnes étaient sans doute plus fréquentées au XIIe siècles que de nos jours
qui habitait ici, leur histoire s'est perdue
en compagnie des arbousiers et des genevriers centenaires j'ai fait le tour du roc cherchant le moyen d'accéder à cette forteresse naturelle
laissant là chien et bagages, la faille qui s'élargissait au-dessus commençait par quelques mètres de falaise à pic. Peu après, un mur grossièrement maçonné devait faire office de poterne
débris de tuiles au sol tessons d'hiver éboulis fondations il ne restait rien d'autre qu'une probable citerne au sommet aux moellons bien ajustés avec des restes d'enduit
un peu plus haut un vieux tee-shirt et une chaussette volaient au vent accrochés à une hampe de fortune
à la longue vue j'aperçus de l'autre côté de la vallée les vaches tremblotantes à proximité de la baraque des Couloumates, sans doute le troupeau du berger Miralles
fagines ou massanaises ?
vite redescendre avant que mon chien ne meure
- ah quand même, monsieur fait son grimpeur aux mains nues et moi je me ronge les pattes !
- allez le chien c'est fini, viens on va faire fumer les baskets !
il a mauvaise réputation
ce p
iton rocheux, gardien de pierre de la vallée de Lavall
on dit qu'une forteresse y fut démantelée qu'au Moyen-Âge on entendait les cris des suppliciés
sur des chroniques d'alors on parle de pierre rougie de sacrifices pourquoi pas mais tout cela aiguise la curiosité n'est-ce pas
je n'avais pas convoqué le Club des Marcheurs Aléatoires étant pour une fois certain de mon but mais rien ne se passe jamais comme prévu c'est connu à commencer par le chemin car de chemin il n'y avait pas tout simplement
j'ai donc navigué à l'estime comme les pêcheurs par temps de brume, la brume ici étant verte et montée sur pied d'écorce mais si drue qu'on pouvait se croire dans un tunnel et marcher ainsi jusqu'au bord du monde
cela commençait par une large voie raide à mourir, une draille ou qui sait, l'ancienne voie romaine rafistolée par Philippe le Hardi pour faciliter le passage de son armée en route vers Figueres mais je n'imaginais pas de chevaux ou de chariots passer par ici, la vénérable voie devait passer plus au Sud en longeant la rivière...de fait mon chemin se terminait en eau de boudin dans un grand fatras d'écorces de liège
il y en a de beaux spécimens dans les sous-bois, leurs peaux neuves allant du rouge carmin à l'orangé et puis des giroflées, quelques entolomes livides et de petits bolets craquelés qui bleuissent
alors chercher à nouveau les sentiers, à la fois lecture et instinct mais cette entreprise a-t-elle un sens ?
le roc est là sur ma droite
avant l'escalade, un trou d'eau rond comme un oeil alimenté par une source où l'eau coule en glissant sur les rochers, éclairé par le vert presque fluorescent des fougères
le chien s'y vautre avec délice, je me sens pardonné.